Conversas de 1/2 minuto (53). Por José Paulo Cavalcanti Filho
Conversas de 1/2 minuto
Tristeza, esta semana. Perdemos Wal, amigo queridíssimo, em quem votei nos últimos 30 anos (pelo menos). E a Copa. Shakespeare dizia (Cimbelino) que “algumas dores são passíveis de cura”. Wal, com saudades. A Copa, daqui só há 4 anos, se Deus quiser. Para alegrar o ambiente, nesse entretempo, seguem conversas.
ANÚNCIO DE JORNAL. Na grande cheia do Recife, em 1975, algumas vias (ou trechos delas) ficaram cobertas por dois metros de água ou mais. Como a Avenida Caxangá. Depois o proprietário de casa lá situada fixou cartaz, no portão, que ganhou a primeira página dos jornais locais:
– Vende-se essa merda.
* **
Por falar em anúncios me mandaram esse, que seria de um jornal impresso:
‒ VENDO IMÓVEL.
Em ótima localização
Te vi passando. Pela primeira vez
E à primeira vista
Fiquei assim, sem reação:
Vendo, imóvel.
Só que em verdade eram, conferi depois, versos de Bruno Félix (na série Poemas classificados).
GORDO, boleiro no tênis. Eram gêmeos, iguais nos rostos mas diferentes nos caminhos. Daniel, crente, quase um santo. Enquanto Samuel, com extensa folha corrida na polícia, estava para ser preso a qualquer momento. Só que morreu Daniel, difícil entender os desígnios do Senhor. Pouco depois falei com seu irmão Samuel, o Gordo,
– Lamento.
– Não foi tão ruim, dr. José Paulo.
– Como?
– É que enterrei ele com meu nome. Quem morreu fui eu. E já avisei, na delegacia, para cancelar os processos de Samuel. Resumindo, agora sou Daniel.
Incrível é que tudo acabou bem. Os processos já prescreveram. Não lhe aconteceu nada. E ele acabou mudando mesmo de vida, passando a ser (um pouquinho) mais parecido com o mano Daniel.
MARIA, empregada de Margarida Cantarelli. Em Londres, fazia todas as compras. Por ser quem cozinhava, na casa, sabia do que precisaria. Ninguém acreditou pudesse conseguir, dado não falar uma palavra de inglês. Mas nunca teve qualquer problema, incrível. Há quilos de histórias, com ela. Vai só uma, da primeira feira que fez. Quando acabou, somou os preços e pagou:
‒ Está tudo aqui.
O vendedor da feira entendeu pelos sinais, contou o dinheiro e confirmou na sua língua
‒ Paid (pago).
Na volta, chegou de cara fechada. Dizendo que foi destratada. Margarida quis saber:
‒ Como é?, Maria.
‒ Pois imagine que o homem, no fim, teve a cara de pau de me mandar peidar.
PORCO, encordoador de raquetes. Trabalha na sala da casa, onde fica seu equipamento. Encontrou Maria Lectícia e confessou
– Dona Letícia, estou vivendo um inferno.
– Que aconteceu?, Porco.
– Silvana tirou 30 dias de férias.
– Para você ver a importância das mulheres, na vida dos maridos.
– A senhora não entendeu, dona Lectícia. Ela está passando férias é dentro de casa.
* * *
Apareceu com uma tatuagem na perna, da família Chaves, aquele mexicano que passa no SBT. Ao ver essa coisa ridícula, não resisti
‒ Agora tatue a frase Eu sou um idiota.
‒ Só se for em grego antigo, doutor. Escrevi num papel
‒ Pronto, pode tatuar. E fique tranquilo que ninguém vai saber o que está escrito.
‒ Mas EU vou saber, doutor.
‒ Não tem problema, Porco, porque VOCÊ é mesmo um idiota.
WHITES ONLY, Washington DC, 1969. Estava indo para encontro com o educador Paulo Freire. Dentro do ônibus, placa dizia que na primeira metade só poderiam ficar brancos; e, no fundo, negros. Em protesto, sentei atrás. Longe dos brancos (até porque, em Harvard, era o mais escuro da classe). Sou trigueiro, assim está no Certificado de Reservista. Um velho negro tocou no meu ombro
– Posso lhe dar um conselho?
– Pois não.
– Vá para a frente, que é seu lugar.
– Perdão, fiz de propósito, sou contra essa discriminação.
– Por favor, vá para a frente.
– Prefiro não ir.
Dois outros (armários, enormes) se levantaram, com cara feia, e insistiram – Volte para seu lugar. Voltei, claro, que doido não sou.
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José Paulo Cavalcanti Filho – É advogado, escritor, e um dos maiores conhecedores da obra de Fernando Pessoa. Ex-Ministro da Justiça. Integrou a Comissão da Verdade. Vive no Recife. Eleito para a Academia Brasileira de Letras, cadeira 39.
